Birmingham día 3º

Ahora que parece que están terminando de musicarla, os la pongo completa


Media pinta de rubia,
media de adolescentes en su baño
de locuras de viernes descansados,
media de vómitos,
media de fish and cheeps despedazados,
media de isla: frío Julio, verano desusado.

Café sin nombre,
muchachas negras sin ojos y sin brazos,
putas de contrabando,
cerveza amarga en canales nadando.
Barcazas que rebanan
los sueños, el letargo
en los bancos de azufre,
y a los pies todo el fango:
media de vómitos,
media de peces en papeles pegados.

Los señores son pocos,
rubios, destartalados,
obreros en sus casas de ladrillos cansados:
sucios desconocidos
con la rutina armados,
creyentes de tristeza o simplemente hastiados
de pintas de cerveza, de indios,
de africanos:
media de grasa,
media de sol encerrado en un vaso.

No es India, Nueva Dheli,
es England, Birmingham,
ciudad-colonia sin rostro y sin pasado:
no es historia la piedra por la piedra.
Taxis, turbantes,
pan ácimo y burdeles,
fútbol, criket, ginebra,
peleas de padrinos en hoteles:
media de flores,
media de nubes en el alcohol flotando.

Las calles son oscuras,
de un gris difuminado.
Los recuerdos me arrastran
a cartas del pasado,
a pechos indolentes, a bocas,
a papeles en el ser o no ser de mi teatro.


Plis, plis:
media pinta de olvido,
media de sexo,
media de penas para vaciar el vaso,
media pinta de rubia
que la acabo y me marcho.
                                                         ©  josemaría-Julio-98